Sobre libros y literatura.

Pocos personajes  con proyección pública han provocado a su muerte una reacción de cariño tan grande como  Miguel Delibes. Y  como es natural también algún personaje ha querido destacar haciendo un panegírico  con tintes de menosprecio en tono  de moderno intelectual  que  mira a sus maestros por encima del hombro. No voy a citar al autor, contra el que todo Valladolid está levantado porque oso además comparar las luminosas y abiertas ciudades mediterráneas con  las grises, lluviosas y  estrechas callejas de la ciudad castellana.

Este  escritor, que tiene en su haber algún que otro premio literario, columnista de un diario también de provincias, y  brillante analista de actualidad por lo que parece ser,  tiene  las ideas tan claras que defiende lo antiguo y pasado de la obra de Delibes,   porque según él su literatura no interesa a nadie por tanto nadie le lee y sus historias llenas de torres con nidos de cigüeñas, campesinos que lían tabaco,  beatas que espían detrás de las ventanas, están pasadas de moda.  No sé en qué criterios se ha apoyado para hacer tal afirmación,  tampoco entiendo eso de pasado de moda. Porque puestos a   pensar en tiempos caducos, pasados de moda están también Cervantes,  Galdos o Lorca. Al menos los universos cotidianos que trasladaron a sus obras nada tienen que ver con nuestra sociedad. ¿Y qué decir de las novelas de ambientación histórica que  hablan de  costumbres enterradas hace tiempo?,   o las que evocan las niñeces de sus  creadores.

Me pregunto entonces ¿qué es lo que debe recoger  la literatura,   la buena literatura para estar siempre vigente,  para ser inmortal? Creo que fue algo egoísta al no querer compartir su sabiduría, con la plebe.

Entiendo que ese tipo de novela experimental,  juegos a veces,  que exigen una gran dosis de complicidad entre el escritor y el lector,  que deleitan al os eruditos, pueda en un momento dado pasar de moda o quedarse en los rincones que frecuentan los estudiosos o lectores experimentados. No entiendo que una historia  bien contada, con un argumento y unos personajes, que al margen de épocas distantes,  estén sólidamente trabados, y escritas  con un lenguaje claro, nítido,  hermoso y abierto, pese a hablar de solteronas, curas y campesinos con boinas,  puedan llenarse de polvo en los anaqueles de las bibliotecas de la historia.

Es por eso, que  la revista del foro esta preparando  un homenaje  a ese Don Miguel que está por encima de las modas y de las mezquindades de escritores que para construir su fama tiene que derribar leyendas.

Ha muerto Miguel Delibes

Hoy me he despertado con una noticia triste: ha muerto Miguel Delibes. Era mayor, 89 años, pero era uno de los grandes, un modelo y referente no solo literario, sino moral. ¿quien ocupara su lugar entre los afectos de los lectores?. Era un hombre bueno, un hombre sabio y humilde. No puedo evitar pensar en el contraste que marcaba con otros grandes novelistas con los compartió espacio y tiempo: el siempre discreto, siempre humilde hasta cuando recogía los premios. Nos quedan sus novelas sus palabras. Nunca morirá del todo, pero pese a que es ley de vida y él recorrió su camino con una apacible dignidad y fue reconocido como lo que era, uno de los grandes, hoy me siento algo huérfana, con un cierto sentimiento de impotencia porque el eterno candidato al nobel no fuera reconocido.
Creo que el mejor homenaje es leerlo, con la emoción de de haberlo admirado y amado.

Como el decía:" Permitamos que el tiempo venga a buscarnos en vez de luchar contra él"

III Jornadas literarias ¡¡¡Abrete Libro!!!

Como cada año, se ponen en marcha las Jornadas del ¡¡Ábrete libro!!, es el tercer año que que vamos a convocarlas. Lo que nació como una idea en una quedada, se ha consolidado ya como un encuentro que ha trascendido el foro como tal.

Hemos crecido mucho desde el año pasado y creo interesante recapitular un poco.

Lo que empezó siendo un lugar para comentar libros ha ido ampliándose y enriqueciéndose con distintas citas y complementos: concursos de cuentos( no os olvideis de que tenemos convocado el V Concurso de cuentos de Primavera ), el Blog, la Revista, Sorteos de libros, quedadas en diferentes ciudades, presentaciones de libros, ...

¡¡Ábrete libro!!! Es un punto de encuentro de lectores, y cada vez mas de escritores que nos visitan para ver que se dice de sus obras y para comentarlos con nosotros. No somos críticos ni estudiosos, solo lectores y entre nosotros los hay de todo tipo y para todos los gustos: jóvenes, mayores, hombres, mujeres, los que buscan evasión y los que aspiran a lecturas mas serias. Todos tienen alli su hueco.

Estamos registrados casi 11000 personas tanto de España como de Latinoamérica y hay unos 20000 libros y autores comentados. Con un número de visitas y consultas al mes que sobrepasan las 100000. Cada vez es mas frecuente el buscar referencias en Internet de los libros que queremos leer y ahí estamos nosotros para compartir nuestras impresiones.

Somos una familia grande y no paramos de crecer.

Espero que estas jornadas os hagan tanta ilusión como la que estamos poniendo en organizarlas y que os merezca la pena asistir.

Estamos en paron canadiense!!!!!

Estamos de parón, es el servidor canadiense, paciencia y derecho al pataleo.

¡¡¡Que me devuelvan a mis vampiros!!!!

Yo tenia un foro tranquilo: había conseguido mover mucho clasiquito de terror, con alguna que otra modernidad de la cosecha de la familia King, algún que otro Ramsey Campbell, pero en general era a fiel a los autores y los monstruos de toda la vida bajo el ala de mis editoriales fetiche la sin par Valdemar, la elegante Siruela, hasta la revolucionaria 451: ¿ qué miedo mas atávico que ese monstruoso y perverso Conde Drácula del inmortal Stocker?, ¿ que seres que mas inquietantes que esos indefinibles que susurran desde la oscuridad de los tiempos protohistoricos salidos de la imaginación enfermiza de Lovecraft ?, ¿qué figuras mas románticas que esas perversas mujeres que llevan a la perdición como Carmila, Alraune o Clarimonda?.

De vez en cuando se me colaba algún hombre lobo, algún demonio despistado, alguna bruja algo más malvada de lo habitual, hasta algún científico loco de aviesas intenciones y malas prácticas.
Tenía que poner en uso mi poca paciencia para soportar a la cargante de la Anne Rice que apuntando maneras pseudogóticas nos metía a sus vampiros cursis y de almas atormentadas. Pero bueno solo era ella, porque las versiones acnéicas iban a juvenil.

Hace uno tiempo me avisaron que desembarcarían una legión de Zombis sin alma al mas puro estilo de aquellos de Dario Argento y su Amanecer de los muertos de tendencias apocalípticas y para eso si me prepare, hasta desempolve algún que otro autor de culto como William Seabrook y su Isla mágica e innove con la magnífica Pilar Pedraza matando dos pájaros de un tiro al traer a la versión zombie de Hípatia con La perra de Alejandría. Luego llegarían los Brooks y su Manual de supervivencia zombie y secuelas, Manuel Loureido y el Apocalipsis Zombie, Las zombis rubias, para acabar con versiones de los clásicos de chic lit de las Austen convertidas en matamuertos vivientes de formación kunfunfunera o a nuestro mas castizo Lazarillo limpiando los caminos de indeseables bichos . Tenía su gracia, ... ¡¡que le vamos a hacer!!!, ¡¡no somos nadie!!! y ya no se respetan ni al miedo.

Mientras el enemigo se preparaba agazapado en las sombras, y de repente un brutal desembarco ha tenido lugar en el subforo de terror: Series y series de terror romanticón de la mano de vampiros sexis y desleídos. Sin maldad de la buena, arrepentidos y doloridos por ser malos, enamoradizos. Solo una miaja de perversidad elegante y sofisticación barata. Todo ello al calor de la series de TV, y bajo el impacto de no se que magnetismo animal.

Mientras el miedo el de verdad se refugia en territorios mas sólidos y se esconde bajo las vestiduras de asesinos en serie y psicópatas a los que no atormenta el remordimiento. Veanse las novelas de John Connolly, esos son monstruos de verdad.

¡¡¡Quiero a mis monstruos sin pasar por el estilista!!!!!!

Un camino abierto

Va a hacer casi cuatro años que llegué al foro dentro muy poco. Lo encontré en una situación difícil para mí, buscando un cambio en mi vida de forma consciente. Llegué como quien llega a una casa nueva en medio de un aguacero. Venía huyendo de interminables mañanas de cafés llenas de maledicencias y chismorreos, de vivir por delegación la vida de mis hijos y de mi marido, de un mundo que nunca quise , aunque me sirviera en algún momento de evasión que curara alguna herida de soledad. Y os encontré, me encontré a mí misma. En un ejercicio de vanidad tal vez, encontré a esa persona que fui a la pasión que aburría mis amigas de este momento. Deje atrás los chismes del colegio y de la tele que me hastiaban y me daban un tinte de ama de casa convencional, cotilla y algo neurótica que nunca quise ser y aunque lo de obsesiva y algo histérica no lo pude suprimir, recupere mi vida de lectora voraz y me tropecé amigos y conocidos nuevos.
En cuatro años ha pasado por aquí mucha gente. Algunos se fueron porque la vida les ofreció nuevas opciones, otros por aburrimiento y otros porque no se adaptan a los cambios.
Pese a todo algunos permanecemos en el filo: hay muchas cosas de los cambios que han venido que no me gustan: el olor a café con leche y chismorreo, la banalidad de comentarios pseudotrascendentes, el cotilleo superficial con un tipo de humor en el que no encajo ni entiendo, la entrega incondicional a causas literarias o a atractivas fotografías, la falta de tono del sentido del humor que me gusta, mas maduro y menos fácil.
Y sin embargo pese a las ausencias, pese a todo, me quedan rincones en los que revivir las citas tranquilas con lecturas compartidas y charlas brillantes. Oportunidades únicas de descubrir nuevos horizontes y escritores desconocidos para mi, el hermanamiento con almas gemelas por descubrir.
Pese a todo, sigo dando cada mañana gracias por poder entrar en el foro mientras termino de abrir los ojos y reencontrarme con amigos, con mis comentarios del día anterior enriquecidos y matizados, con libros nuevos de autores viejos.
A veces me planteo que tal y como va no me compensa el esfuerzo de permanecer ligada a él, pero de repente recibo un mp, y me doy cuenta de que hay gente a la que quiero y admiro, que están también ahí, un poco a la deriva, a la expectativa, que no quiero perderlos por muchas piedras en el camino que me encuentre. Tal vez también pasen estos días de melancolía o tal vez me acomode en ella placidamente y sea capaz de abstraerme de lo que no me gusta. En todo caso creo que necesito estas referencias que forman ya parte de mi.

Tres rosas y media botella de coñac

Edgar Allan Poe nació un 19 de enero, de 1809. Es sin duda una figura de referencia de la literatura de todos los tiempos y es también un mito. Su vida desordenada, su depresión, su alcoholismo, pero sobre todo su muerte,  lo han convertido en una figura legendaria, en el prototipo de genio bohemio. Tal vez fuera solo un inadaptado de imaginación desbordada y algo lúgubre. Seguramente en sus pesadillas sus adicciones y su desordenada personalidad tuvieron mucho que ver, y el simplemente las encauzo hacia sus cuentos.

Lo encontraron el 3 de octubre de 1849 delirando,  sin poder dar razon de su estado, incoherente y enajenado, en las calles de Baltimore. Murió sin recuperar la conciencia cuatro días después. Aun no sabemos la causa. Fue enterrado en cementerio de la ciudad en la que falleció en soledad.

Desde 1949 un desconocido dejaba de madrugada en su tumba el día de su cumpleaños, tres rosas y media botella de coñac. Pero este año ese desconocido que acudía con el alba a encontrarse con su viejo amigo y brindar con él, ha faltado a la cita y la inquietud se apoderado de quienes seguían de cerca este reencuentro.

Nadie sabe quien era el admirador, nadie quiso saber quien se escondía tras el largo abrigo y un sombrero que le velaba la cara. Tal  varias  personas a lo largo de estos 60 años fueron tomando el testigo, pero esta última cita quedo en el aire y la memoria se tiñe de nostalgia, porque algo se ha perdido entre las lápidas y el  romanticismo del recuerdo nos trae a los admiradores del poeta una pizca de tristeza.